Después de unos días, he podido ordenar mis poemas del libro. El libro tiene dos partes y las dos partes estaban sin terminar, unos 20 poemas en cada parte. Estos poemas que subo pertenecen a la segunda parte y el último poema está sin terminar, lo bueno que ya empecé a escribirlo, he podido centrarme y retomar la historia del libro y seguir el hilo con cierto éxito, eso espero.
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Hoy
no es un día para vivir
y me alegra esa virulenta libertad
cuando
escribo estos versos impíos
derramándose
como pétalos de un jarrón
vacío
o
como el corazón de un hombre
cuya única lucidez
ha sido
un amor sin belleza.
Cierro los ojos
y veo todo el dolor que me espera
flores afiladas
me acarician
y yo
cierro los ojos, más fuerte
aprieto los parpados hasta hundir
incluso las entrañas de todo mi pasado
me pregunto si la miseria
es dolor
o el dolor es la miseria que me ha quedado
cuando arrancaste
del corazón todo nuestro amor.
No sé qué más puedo hacer
buscar cobijo en un árbol robusto
o talar mi conciencia
entre las hojas que han caído
como versos triturados
en el fondo de un atascadero.
Mejor
empiezo
desesperadamente a soñar
y a besar
la dulcísima ansiedad
de una vida nueva
sin ver
el horizonte que me espera.
A veces
no puedo creer
que ya no estés a mi lado
sé que a estas alturas del cuento
mi demencia se agita
como un río caudaloso
y no sé distinguir
si el óxido de mi tristeza
es producto de aquellas lagrimas
que alocadamente solté
como lluvia
en un terrible amanecer.
Abro los ojos
y el dolor es el mismo
entonces
lleno un vaso de whisky
y remojo mi corazón
antes de beber
¿existe algo mejor en la vida
que tomar un trago tras otro
hasta quedar plenamente
sobrio de dolor?
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El dolor…
es temprano para hundir
las pocas fuerzas que quedan
en esta mañana donde la lluvia
es una travesía
de versos
muy bien cuidados
pululan sin temor
y aman generosamente
a pesar de su inhumanidad.
Mirad mi corto espacio de vida
en estos versos…
A veces
la apariencia lo es todo
y más aún si llenamos
de arquetipos cada episodio
de nuestra vida
y no damos espacio
a la irrealidad
(esa es la clave, en mi caso)
claro
por eso me he perdido
en la mediocridad
no he conseguido trazar un esquema
y colocar dentro de él
como piezas de un puzle
toda mi oscura
nubilidad.
Me pregunto
¿alguien en este mundo
puede morir
con la conciencia tranquila?
Quiero ser el primero
y establecer después
una bitácora
para los próximos difuntos
así podrán tener esa paz
tan difícil de alcanzar
en aquel fúnebre instante
y no llevarse
el hastío de tantos días
queriendo arreglar las cosas
o simplemente, encontrar el perdón
de esta horrible humanidad.
Qué amargo es vivir
con este infame razonamiento
es comprender lo bochornoso
que ha sido nuestra vida
huyendo cada vez más
de esos dilemas
tan desesperadamente absurdos
como un mar de pálidos latidos
a punto de ahogarse.
Ojalá
este dolor
algún día
sea
como un corazón
cuando deja de amar:
se vuelve
dulcemente
un animalillo supremo
no teme al pasado
ni al presente
y ve en el futuro
sólo flores procreando más belleza.
9
No importa si la soledad
es producto
de otra soledad
más profunda
no importa si vuelves
desde muy lejos
para bendecir mi última morada
no importa no,
olvidar también es beber
en pequeños sorbitos
eso que gotea cuando el corazón
ha perdido su última batalla
¿nunca lo has sentido?
te invito a beber conmigo
nuestra ausencia
y después
cruzar nuestras dulces miradas
verás ahí
como algo de nosotros
aún se esconde sin perder
la
visibilidad.
No hay tiempo que perder
decías
cuando salíamos a caminar
y, extrañamente
la lluvia sólo empapaba
el camino que dejábamos atrás
además
nuestras huellas se perdían
en pequeños arroyuelos
era como perder la memoria
en cada pisada
y, recordar que no tuvimos pasado
me hace feliz…
de pronto deja de llover
vuelvo a casa
y la tristeza
es el agua que escurre de todo mi cuerpo.
Más allá de estas ilusiones
empiezo a deshojar
los viejos pétalos que han quedado
debajo del estiércol
¿cómo es posible que aún sigan con vida?
hundo la mano
y oigo tu silencio
escucho tu ausencia
también tienen vida
aprieto mis dedos
recojo un buen puñado de tierra
y cierro el puño
la decrepitud empieza
es la memoria que no teme filtrar
lo que no he podido enterrar.
10
Hasta cuando
voy a increpar
esa necesidad
que tengo
de estrechar la
poesía
a esta vida que
me ha tocado
como un amor
elevándose
salvaje
en este mundo
turbulento.
Como quisiera
poseer
el adagio de
una flor
y revolotear en
los bosques
aferrado a mi
vida
sin perder la
bondad
de un cálido
susurro
entre mis
labios.
O los tuyos
dulcemente
distantes
no importa
el amor lo
puede todo
aunque
tu amor no
alcanzó
esa etapa, esa
época
donde todo es
posible
sí hubieras
dado
tu vida por mí.
Intento pasar
página
pero
una y otra vez
la belleza de
este amor me traiciona
y es ahí
cuando
el olvido y el
recuerdo
luchan
denodadamente
y nadie pierde
nadie gana
quizá
estos versos esclavizan
en el buen
sentido
el buen amor
que yace
furiosamente
como en la
cresta
de una ola.
Estos versos
no tienen
espacio
entre
la historia que
hemos aguantado
como dos
curiosos
mirando el
fondo de un estanque
hasta
el amor cuyo
destino
es el que
sabemos todos:
me dejaste tan
mal herido
tan desnudo
ante las flores
inexplicablemente
frondosas
a pesar del
tiempo
un año entero
y siguen ahí
llenas de una
belleza inmoral.
11
Una vez leí:
“a veces hacer
lo correcto
no es lo
correcto”
La verdad no es
encontrar
en este mundo
triste
aquello que nos
hace intachables
tampoco el
pudor de vivir
después de amar
tanto
es algo que a
algunos le detiene
puede que la
clave tenga
una larga lista
de misteriosos mecanismos
y a estas
alturas de mi vida
me niego a
descubrir ni siquiera uno
prefiero
humedecer mis ojos de algún recuerdo
o, añorar en
una hermosa estampa
todos tus besos
y contemplar
detrás de ellos
esa locura
libidinosa de amarte.
No importa si
después de un año
la lluvia lentamente
es la misma
y el amor
también
aunque, me
duela que a otros le duela
este dolor de
no pasar página
a mí no me
duele ya
al contrario
cada vez más
mis versos
tienen una especie de evasión
incluso de
escamoteo
mentiría con
gran torpeza
si dijera que
mi corazón
es un abedul frondoso
en un bosque
solitario
claro que no
la herida que
me han dejado
no tiene cura
y no me
preocupa
al contrario
me hace fuerte.
Escribir es vivir
en un otoño
donde las lilas
han dormido
todas las
noches
en mi cama
y me despiertan
acariciando
esa soledad
tenue
llena de dulces
caricias
de versos como
besos que florecen
junto a ese
poco de amor
que nadie podrá
arrancar de mi pecho
ni si quiera el
nuevo dueño
cuando el
cirujano
trasplante mi
corazón donante.
Otra de las
cosas que me acusan
(quizá con
demasiada determinación)
es vivir del
pasado
y me consuela
pensar
que piensen que
su mundo hostil
es mejor que
este mundo
tranquilamente
bellísimo
aunque ellos lo
llamen caduco.
No saben nada
y pretenden
comprender todo
(si supieran lo
que pasa por mi cabeza)
más de uno me
pediría perdón
incluso
de rodillas
como una dalia
cuando ha
perdido sus tallos tras la lluvia.
12
La gente me mira
con demasiada condescendencia
creen que mi corazón está lleno
de una infructuosa sensación
por esperar algo que nunca llegará
y no me inquieta la tristeza ni la euforia
me preocupa en ellos
esa
benevolencia
no soy un hombre imprudente
ya no
mi juventud posee la firmeza
de un anciano
que ha vivido cosas terribles
y se mantiene en pie
pase lo que pase
y sus brazos
y los míos
conservan únicamente
esa apacibilidad de vivir
sin rencor
sin afeamiento.
La vida que me queda
es un canto
al libertinaje en su más
emocionante concepción
atado siempre
a las flores
presas de un dulce macetero
esa es la razonable verdad
y me preocupa muy poco
si mi corazón
es un verso demacrado
aunque mi cuerpo sea un roble
además
sé que tarde o poco a poco
el interior
brillará
como una bombilla en la niebla.
Es más
la bruma
que parece ocultar todo
es un tesoro desde mi punto de vista
no amanece
no oscurece
todo yace bellamente turbio
cargado de una bondad espesa
como el grosor de las hojas marchitas
en un maravilloso invierno.
Asimismo
la naturaleza de la vida
no es aventurarse a vivir
enloquecidamente
sobre
aquello que hemos luchado por retener
es todo lo contrario
es improvisar un tiempo
donde cada uno debe hallar
la riqueza que necesita.
13
Soy feliz
a pesar de esta sociedad
pobremente útil
y no temo al idealismo
que hoy me embarga
al pensar que tu amor
nunca será un amor perdido
y esa proeza revolucionaria
para un hombre como yo
me llena de una madurez/vejez
inextinguible
es como un horizonte
en un camino a pie
y en los lados, flores joviales
observando amablemente
mi
belleza.
Y la belleza no es algo
sólo interior (en mi caso)
algunas veces he tenido la piel
como un hombre tallado en mármol
y semi desnudo
como un semi dios
valiente y capaz de vigilar
con la mirada un mundo
que ha perdido
la infelicidad de la civilización.
Y la felicidad no es algo que yo
he querido perpetuar en estos versos
después de aceptar
mi cruel y rigurosa calamidad
es algo parecido cuando a alguien
le sale el tiro por la culata
pero
en vez de salir claramente damnificado
todo es beneficio
y puede vivir en harmonía.
Esa consonancia
seguido de un equilibrio
es lo que ahora arde en mis labios
como una orquídea blanca teñida de rosa
o quizá como un sueño
que nace cada día en mis versos.
Nace y se queda rasgando
aquella serenidad
junto a la dulzura de una nueva vida
en ruinas (escombros dulcemente
caídos para levantar bajo ellos, otros)
esa es la fuerza del corazón cuando
el deseo de vivir permanece intacto
sorprendentemente intacto
después de sufrir
aquello que no puedo olvidar
y es ahí justo ahí
cuando florece el poema en mi cuerpo
y tú lo acaricias
como una amiga que me ha escrito
cartas de cariño
en los tiempos que corren.
Tiempos impasibles
bajo la inmortalidad del silencio
y virtuosos
como un violín goteando
en la comisura
recuerdos
que no buscan hacer daño.
Y eso me lleva a una frase de Jean Paul:
“El recuerdo es el único paraíso
del cual no podemos ser expulsados”
16
Recuerdo
la vida que perdí como algo
injustamente necesario
y es ahí donde debo centrar mis fuerzas
no en aquello que pudo ser y no fue
eso es perder la lealtad del corazón
y, estoy convencido
que mi corazón es una mirada apacible,
ligeramente entrañable
en algunos momentos
pero
brevísima cuando agita el dolor del recuerdo.
Y el recuerdo
en mi caso
es vivir en un territorio donde las flores
reflejan los hechos
de una vida marchita y rebelde
intensa y solitaria
oscura y blanquecina
además
la verdad ha sido una desesperada
madurez
un enloquecido instrumento
para destruir el rencor.
JML
